Quizás para muchos Zapata existe en aquel mundo del olvido, y de el recuerdan cuando algún romántico revolucionario que trabaja en la escuela, o en el gobierno municipal, se les ocurrió que seria bueno llamarle asi a la nueva escuela: Emiliano Zapata, tambien asi al nuevo parque, o la avenida esa recién construida y que pasa por el centro del nuevo barrio, etc.
Mas quien es aquel o aquellos que ven en la muerte de Emiliano, a un líder para seguir los caminos que él dejara como un plano, uno si que enseñaba los dignos futuros de la gente campesina, esos que son los que conocen los vapores de la tierra.
Quienes son aquellos que han dejado los destinos de una vida, y buscar otros para defender los derechos de aquellos que han sido golpeados alla donde existe el paisaje.
No muchos comprenden la existencia de ancianos, niños, hombres y mujeres que en los siglos han existido ante los vientos que les tocan, porque ellos asi, no les queda otra cosa que caminar por ese polvo dejado en caminos sin senderos.
Si algunos no conocen mis palabras, es porque ellas vienen de vivir en montanas, cerros y cordilleras únicamente pernoctando con las lluvias y la tristeza Indígena, esa que vive pintada como reflejo en las hojas de la vida.
Yo ya desde mi lejanía, una que para llegar a ella tuve que caminar mas de 6 décadas y media, cansado siento mi tiempo como melancólico al otoño, o quizás a la llegada del crepúsculo, ese que será el que me dé la bienvenida en esos colores que abren las puertas de la noche.
Ah... Pero bien, aquí donde ahora habito esta soledad destapada que invade el desierto de Arizona: dejo que mis letras visiten la vecindad de pupilas campesinas, unas que tambien portan la herencia de la sangre Mexicana de Zapata y tocando las puertas de sus mentes, les entrego la libertad de mis cantos e historias que en mi llevo, repicando el abrazo Indígena Campesino que recogí desde Ushuaia en Tierra del Fuego, hasta las tierras del imperio norte, este que habla de derechos humanos olvidándose los miles de cadáveres, gentes inocentes que mueren en patrias lejanas a mis ojos.
Hoy entonces hasta Chiapas, envió el eco de mis sentimientos revolucionarios, como un apretón de manos, y estas palabras de HASTA LA VICTORIA SIEMPRE.
Sal Troccoli
negorlenthepoet@adelphia.net
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